ela para juntar os restos

reunir aquilo que resta quando já tudo foi retirado. aquilo que é fragmento, mas que também é inteiro e ocupado por intensidades. juntar estes corpos que são a própria materialidade do desejo em seu fluxo, toda infância atualizada, sem antes nem depois. fragmentos inteiros das contrações de deus sobre o tempo e sobre o corpo. recolher aquilo que se estende como arte e memória do corpo que se estende como arte. dar acolhimento ao corpo sem rosto & sem sujeito, sem fim nem começo, esse sujet-trouvé como uma dobra do objet-trouvé surrealista: ready mades carnais que se esbarram e encontram na noção de perda as ações que os definem. amontoar os corpos e suas operações residuais, os pedaços que são inteiros em suas deformidades. afirmação da ausência de fim. alçar o corpo que se inscreve no real dos corpos, produto de si próprio que dá sentido à existência. o corpo estendido como escrita, como verso, como unha, como sêmen, como dente, como dor, como olhar. recolher o que parece resto, roubar o nome das coisas e dar a elas o infinito titular de que são feitas. e convocar sua potência autoprodutiva não apenas como uma afirmação estética, mas como uma confirmação erótica, como confirmação da vida. esse corpo, esse resto, essa extensão de corpo, esse fragmento que é inteiro, esse pacote de intensidades sem de nem para onde, essa chance de realidade: o lugar de resistência na vida e na arte. acumular esse natural prolongado na porosa interface entre a arte e a vida. o corpo resto do corpo como seu próprio suporte e reflexo de alguma condição humana e como a experiência da expansão de si. juntar o não estanque.

8 de maio de 2013

pír from cecilia cavalieri on Vimeo.

sujet-trouvé, 2013. fotografias impressas sobre lista telefônica.

“Love, of course, makes signs and is always mutual.
I put forward that idea a long time ago, very gently, by saying that feelings are always mutual. I did so in order to be asked, ‘Then what, then what, of love, of love—is it always mutual? But of course, but of course!’ That is why the unconscious was invented—so that we would realize that man’s desire is the Other’s desire, and that love, while it is a passion that involves ignorance of desire, nevertheless leaves desire its whole import. When we look a bit more closely, we see the ravages wreaked by this.

Jouissance—jouissance of the Other’s body—remains a question, because the answer it may constitute is not necessary. We can take this further still: it is not a sufficient answer either, because love demands love. It never ceases demanding it. It demands it. . . encore. Encore is the proper name of the gap in the Other from which the demand for love stems.
Where then does what is able, in a way that is neither necessary nor sufficient, to answer with jouissance of the Other’s body stem from?

It’s not love. It is what last year, inspired in a sense by the chapel at Sainte-Anne Hospital that got on my nerves, I let myself go so far as to call l’amur.

L’amur is what appears in the form of bizarre signs on the body. They are the sexual characteristics that come from beyond, from that place we believed we could eye under the microscope in the form of the germ cell—regarding which I would point out that we can’t say that it’s life since it also bears death, the death of the body, by repeating it. That is where the encorps comes from. It is thus false to say that there is a separation of the soma from the germ because, since it harbors this germ, the body bears its traces. There are traces on l’amur.

But they are only traces. The body’s being is of course sexed, but it is secondary, as they say. And as experience shows, the body’s jouissance, insofar as that body symbolizes the Other, does not depend on those traces.

That can be gathered from the simplest consideration of things. Then what is involved in love? Is love—as psychoanalysis claims with an audacity that is all the more incredible as all of its experience runs counter to that very notion, and as it demonstrates the contrary—is love about making One? Is Eros a tension toward the One?

People have been talking about nothing but the One for a long time. There’s such a thing as One. I based my discourse last year on that statement, certainly not in order to contribute to this earliest of confusions, for desire merely leads us to aim at the gap where it can be demonstrated that the One is based only on the essence of the signifier. I investigated Frege at the beginning, of last year’s seminar, in the attempt to demonstrate the gap there is between this One and something that is related to being and, behind being, to jouissance. I can tell you a little tale, that of a parakeet that was in love with Picasso. How could one tell? From the way the parakeet nibbled the collar of his shirt and the flaps of his jacket. Indeed, the parakeet was in love with what is essential to man, namely, his attire. The parakeet was like Descartes, to whom men were merely clothes . . . walking around. Clothes promise debauchery when one takes them off. But this is only a myth, a myth that converges with the bed I mentioned earlier. To enjoy a body when there are no more clothes leaves intact the question of what makes the One, that is, the question of identification. The parakeet identified with Picasso clothed.

The same goes for everything involving love. The habit loves the monk, as they are but one thereby. In other words, what lies under the habit, what we call the body, is perhaps but the remainder I call objet a.

What holds the image together is a remainder. Analysis demonstrates that love, in its essence, is narcissistic, and reveals that the substance of what is supposedly object-like—what a bunch of bull—is in fact that which constitutes a remainder in desire, namely, its cause, and sustains desire through its non-satisfaction, and even its impossibility. Love is impotent, though mutual, because it is not aware that it is but the desire to be One, which leads us to the impossibility of establishing the relationship between ‘them-two.’ The relationship between them-two what?—them-two sexes.”

Jacques Lacan {Encore – November 21 , 1972.

à direita um bezerro morre
à esquerda o Jatobá rebrota

tudo sobra sobre o chão gramado
que devolve banha como sabão & espuma

para a água tudo volta:
a mão, o pano, a lâmina [tão íntima da virilha e
que agora cumpre seu ofício sobre o rosto
marcado pelo infinito azul-pesado do céu]

atrás está tudo
à frente o medo laranja no horizonte
e esplende em nossa silueta atlântica
de nuca fresca e pele lisa e seca
como o avesso de um balde

cabeça contra parede
polegar sobre jugular
prende o ar e solta
até a paisagem granular crianças
no autoenforcamento lúdico das horas
na falta de contorno dos corpos infantis
na experiência-limite
do nada

quando vejo seu corpo, azul,
lembro de quando era criança
& brincava de desmaiar
no banheiro de casa

e do quão irresistível
é a festa da destruição.

era lançada para fora do carro
em alta velocidade
até perder as veias para o asfalto;

esperava, pacientemente, de quatro,
os chutes de meu avô
[pai de meu pai]
nas costelas
até o camuflar do corpo
na calçada;

no escuro do quarto
tudo tem
contornos de abismo

mas por um instante lembrar
a conta-gotas
e com os olhos desbotados
os fragmentos do dia,
e ir compondo o mosaico dos tempos
no descolar das pálpebras,
e ir lembrando que nada
é mais dilacerante
do que a própria vida
ou do que a vida
sob a luz coada pelas copas
do jardim.

quer dizer from cecilia cavalieri on Vimeo.

“… O que acontece é que o homem quando goza, quando ejacula, consegue ver e pegar o seu gozo; ele sabe que ali está o seu espermatozóide, ele consegue, de certa forma, vê-lo e tocá-lo. Isso é a produção de um instante, a materialização desse instante. Já a mulher, quando goza, não; ela não consegue ver o que goza para além de um suposto fluido que funciona como um tipo de representação do que ela goza, embora saiba como e porque goze, tanto quanto o homem, naquele lugar. Essa diferença é basicamente o que funda a questão do sacrifício feminino que atravessa os tempos. A facilidade de a mulher perder-se no desejo do outro é porque o homem conhece o produto de seu gozo, mas ela só conhece _ou só consegue ver_ o produto do gozo do outro.”

e até faz sentido.

[d'après stanze]

obrigada, Guto, pela missão.

essas nuvens irreversíveis
são como as novas sensações
estendidas entre a língua
e o dorso
das coisas que desgostava
e das que desconhecia
o gosto.

18 músicas para ver o mundo de um jeito mais demorado.

clique aqui para baixar

[as imgs foram feitas no celular, em março de 2011, em Navegantes, SC, e manipuladas no instagram; o help com as letrinhas foi do Rod <3]

envergo o olhar sobre a escada

que recolhe os efeitos da luz;

a virgem do vitral carimba minha cara

e esqueço que o caminho de casa

é só um desenho

que eu supus.

[são paulo, 2007]

ser um centro sem contorno à periferia de seus olhos me deu tantas alegrias quanto tristezas inscritas no corpo. dicotomia própria de nossas ambivalências, embora tudo o que tenha sobrado, tudo o que tenha sobrado de nós dois sejam fraturas e letras destiladas em segredo. hoje nenhuma lembrança será bálsamo nem a cumplicidade será renovada na sombra acústica dos órgãos. puxamos as pontas do laço para inaugurar novas casas e, voilà, o que parecia irreversível reverteu-se. assim como a sombra de qualquer pacto, que se dilui. agora só tenho luvas para os dias de faxina, pois a vida como um pronome demonstrativo foi neutra como os melhores produtos de limpeza.

um beijo,

[il y a{vait] ceci”

[IN: A verdade antes da morte - reflexões sobre a vida na terra. José Aquiles Pinto, Edições Ousadas, 2006. pág 69]

Derrida respondeu, em 1988, na revista italiana Poesia de número 50.

“… El corazón. No el corazón en media de las frases que circulan sin riesgo por las distribuidoras de rutas y que se dejan traducir en todos los idiomas. No simplemente el corazón de los archivos cardiográficos, el objeto de los saberes o las técnicas, de las filosofías y de los discursos bio-ético-jurídicos. Quizá tampoco el corazón de las Escrituras o de Pascal, ni incluso, lo que no es tan seguro, el que Heidegger prefiere antes que aquellos. No, una historia de «corazón» poéticamente envuelta en la expresión «apprendre par coeur» [aprender de memoria], la de mi idioma o la de otro la inglesa (to learn by heart), o aun la de otro, la árabe (hafiza a’n zahri kalb) _un solo trayecto de múltiples vías.”

…

“La astucia de la conminación puede antes que nada dejarse inspirar por la simple posibilidad de la muerte, por el peligro que un vehículo le hace correr a todo ser finito. Oyes venir la catástrofe. Desde entonces impreso en el mismo rasgo, venido del corazón, el deseo de lo mortal despierta en ti el movimiento (contradictorio, me sigues bien, doble obligación, coacción aporética de proteger del olvido eso que al mismo tiempo se expone a la muerte y se protege _en una palabra, la habilidad, la retirada del erizo, como un animal hecho un ovillo en la autopista. Uno querría tomarlo entre las manos, aprenderlo y comprenderlo, guardarlo para sí, próximo a sí.”

…

“Así surge en ti el sueño de aprender par coeur. De dejarte atravesar el corazón por el dictado . De un plumazo, y esto es lo imposible, y ésta es la experiencia poemática. No conocías todavía el corazón, así lo aprendes. Con esta experiencia y con esta expresión. Llamo poema a eso mismo que aprende el corazón, eso que inventa el corazón, en fin eso que la palabra del corazón parece querer decir y que en mi lengua discierno mal de la palabra corazón. Corazón en el poema «apprendre par coeur» (que hay que aprender par coeur) ya no nombra solamente la pura interioridad, la espontaneidad independiente, la libertad de conmoverse activamente al reproducir la huella amada (…). Así, pues: el corazón te late, nacimiento del ritmo, más allá de las oposiciones, del adentro y del afuera, de la representación consciente y del archivo abandonado. Un corazón allí, entre los senderos o las autopistas, fuera de tu presencia, humilde, cerca de la tierra, bien abajo.”

…

“Sin sujeto. quizás hay poema y que se deja, pero yo no lo escribo nunca. A un poema yo no lo firmo nunca. El otro firma . El yo está solamente a la llegada de ese deseo aprender par coeur. Tenso para compendiarse en su propio apoyo, de este modo sin apoyo exterior, sin substancia, sin sujeto, absoluto de la escritura en sí, el «par coeur» se deja elegir más allá del cuerpo, del sexo, de la boca y de los ojos, borra los bordes, se escapa de las manos, apenas lo puedes oír, pero nos enseña el corazón. Filiación, prenda de elección confiada en herencia, puede adherirse a cualquier palabra, a la cosa, viviente o no, al nombre de erizo por ejemplo, entre vida y muerte, a la caída de la noche o al romper del día, apocalipsis distraído, propio y común, público y secreto.”

tem mais em francês ou em “castellano”

descobri por acaso nesse site argentino cheio de textos do Derrida.

capice?

tudo [como quase tudo sempre] roubado do Jan Geerinck, que pesquisa sobre arte & erotismo e acompanho desde, hmmmmmmm, 2004?

lembro de pensar o tempo, a coisa do fuso, o corpo no tempo e o corpo do tempo no dia de pegar um avião para sobrevoar o atlântico contra o tempo e “qual não foi minha surpresa quando”, no exato dia de voar, li este post no No Limiar, que se comunicava delicadamente com cada sensação daquele dia. achei místico

e a fotografia, que sempre me pareceu uma resposta violenta ao tempo?

céu sobre céu kinda mer {foto clichê tirada [por mim] da janela de um avião sobre o Atlântico, em 2009 _tmax 400/ mirage k2mil

E o que pretendo com esse texto não é um estudo, nem uma análise de seu trabalho/processo, mas observações que possam ser úteis para um projeto de pesquisa que possivelmente relacionará corpo, melancolia, erotismo & poéticas [o poema, a fotografia, o registro imagético-poético do corpo (a música, talvez?)]; o produto físico dessa junção em forma, movimento, tempo e lugar. Esquizo e deveras cru, aqui está exposto.

[Abrindo um pequeno _e muito justo_ colchete sobre como cheguei à Mendieta: durante uma inusitada cena doméstica, a Erika me disse que eu adoraria conhecer o trabalho de Ana Mendieta, que era a minha cara. Voilà, chamamos o Lucas, nosso grande conoisseur das fine arts, que sabia onde estava o livro (“Cecil, é realmente a sua cara!”) e lá me deparei com Unseen Mendieta – The Unpublished Works of Ana Mendieta. O que vi foi sangue, cinza, morte, nudez, sacrifício e o registro físico de uma impotência para com o próprio corpo.]

Alguns vídeos encontrados na internet, que mostram Mendieta durante seus processos, revelam certa inabilidade da artista com o próprio corpo e com o mundo ao seu redor. A impressão é a de que, via corpo, ela estivesse a buscar alguma ligação com a realidade, já que parecia sentir-se não muito parte do ambiente que a cercava. O aparente desentendimento de Mendieta com seu corpo, e a tentativa de apreendê-lo, de alçá-lo de fora, de manipulá-lo, deformá-lo, transformá-lo em algo que pudesse ser tocado, sobretudo por ela mesma, ganhou uma dimensão estética interessante e, desde que passei a observar seu trabalho, fui confirmando essas e outras impressões.

Ana Mendieta nasceu em Cuba, em 1948. Filha de poderosos políticos cubanos, foi criada em um grupo social privilegiado e sua infância foi cercada de ricas experiências com a cultura latina. Logo depois da revolução cubana de 1959 Mendieta foi enviada _ainda novíssima, aos 13_ para Iowa em uma missão católica que tinha como objetivo ajudar jovens cubanos a escaparem da doutrinação comunista. Consta que foi a partir daí que Mendieta passou a vivenciar uma realidade brutal de discriminação, rejeição e abuso.

Mendieta não tinha parentes nos Estados Unidos, morou em várias instituições, inclusive as que abrigavam jovens com deficiências mentais ou com tendências criminosas. A adolescência foi assim instável, sob o signo do abandono. Em 1966 ela se reconectou com sua mãe, deu início aos estudos em belas artes e passou a esboçar a materialização da questão do não-lugar, do abandono, do não-pertencimento a alguma cultura. Logo depois, 15 anos após o rompimento, Mendieta voltou a se reconectar com a cultura de onde veio, relacionando-se com a comunidade cubana em Miami. E, já nos 80, Mendieta embarcou para Cuba onde passou a desmistificar o medo e o estranhamento ao único lugar a que se sentia pertencer. Ela escreve: “Estava com medo antes de ir, porque sinto que aqui tenho vivido com essa coisa obsessiva na cabeça _e se eu me der conta de que isso não tem nada a ver comigo? Mas no minuto em que cheguei lá foi toda essa coisa de pertencer novamente” (Blocker, 1999, Viso 2004).

A partir desses dados fica evidente a questão da busca por uma identidade, diretamente ligada ao espaço cultural interrompido e violentado de Ana Mendieta, do processo perceptivo deslocado e brutalizado pela artista. Toda a efemeridade de seu trabalho me leva um pouco a este lugar da melancolia, um não-lugar onde Mendieta parece tentar se entender com seu corpo para dizer que ele é seu elo com o mundo com o qual não consegue se comunicar.

Não me cabe, aqui, descrever estes trabalhos ou dissecá-los, mas apenas tomar a questão da estrutura temporal do processo perceptivo de Ana Mendieta como algo derivado de uma sombra muito dura, semelhante à da fotógrafa Francesca Woodman, semelhante à do poeta Paul Celan… indo mais longe talvez a música de Elliott Smith e de Fiona Apple também cheguem perto desse lugar, para ser bem contemporânea.

Mendieta carimbou paredes com seu corpo embebido em sangue de animais, ateou fogo na sombra de seu corpo sobre a terra, cobriu-se com penas, deformou-se para fotografar-se. E a não-surpresa de suicidar-se como obra última: em 85, jogou-se da janela de seu apartamento em Nova York. Na vida vida curta como artista, Mendieta deixou um grande e reconhecido legado.

Seu corpo ficou aqui, ambíguo, erodido, sob a iminência do desaparecimento pelo tempo [dada a natureza de seu processo estruturado em presença-ausência, sombra-cicatriz], sacrificado, silente [será?] e com uma temperatura melancólica elevada e constante.

Há muito o que falar, pensar e perceber sobre ela, mas por enquanto fico por aqui, tentando ver por onde irão os tentáculos dessas observações.

no rosto anguloso
que nunca tive
o espanto
de me reconhecer

de ir me assimilando
na nova textura
nos acidentes
de um sorriso novo

quando me olhei nos olhos
vi uma chuva
de fragmentos especulares
e a urgência
de tocá-los

sem que perdessem
o encanto

_deitei as pálpebras
sobre o vidro
e tudo choveu

mais;

aqui o crítico de arte Fernando Castro Florez fala um pouco dela:

aqui tem um vídeo com um pout-pourri de suas fotografias em P&B:

onde descobri Francesca? em “Antes da Queda”, um dos espetáculos de dança contemporânea mais marcantes da minha vida. lembro de sair aos prantos, soluçando, de tão emocionada que fiquei com a dança e todo o corpo de Juliana Moraes, a bailarina e coreógrafa da Cia. Perdida. inspirada no trabalho da fotógrafa, Juliana deu vida a cada uma das imagens com um trabalho minucioso de corpo; cada movimento, cada tensionada de dedos dos pés e das mãos, cada queda, cada farfalhar de cabelos, cada esboço de corpo sobre corpo sobre móvel, cada colisão, cada cena… era emocionante. de perder o fôlego, sobretudo com a trilha sonora minimalista assinada por Jonas Tatit.

palhinha:

este ano o diretor Scott Willis fez um documentário sobre a família de Francesca, “The Woodmans”. pode ser visto na íntegra aqui. [valeu Luluzinha :~]

para quem estiver na Califórnia, rs, Francesca estará em exposição até 20 de fevereiro no SFMOMA.

isso tudo me lembra o primeiro vestibular. minha primeira opção era para o curso de Comunicação e Artes do Corpo, na PUC_SP {eu até passei, mas morava muito longe e ninguém deixou que me mudasse sozinha para a cidade grande. anos depois vejo que não adiantou nada: a busca permanece a mesma e eu já troquei duas vezes de cidade grande. rs}.

lavá-los & perfumá-los
é como benzê-los
dar-lhes sentença de ida

porque tudo pode se perder
agora
que um coração quis ficar

dois

merci Merleau! achei esse livro numa compra aleatória e despretensiosa na Prefácio, no começo do ano. Conversas – 1948 [sete conferências de Maurice Merleau-Ponty encomendadas pela Rádio Nacional Francesa e transmitidas pela rede Programa Nacional de Radiodifusão francesa (RDF) no final de 48 e conservadas no Institut National de l'Audiovisuel para uso de pesquisadores].

Nessa parte do livro ele fala de como a nossa relação com as coisas não é distante, cada coisa nos fala ao corpo e à vida revestida de características humanas; que em nós essas coisas vivem como emblemas do que gostamos ou detestamos, investidos que estamos nelas, investidas de nós. Assim ele o explica citando essa passagem sobre a água, de Francis Ponge, no livro O partido das coisas [Le Parti pris des choses], que fui correndo pegar emprestado com o Ismar pra derreter mais um pouco.

água me lembra chuva, chuva me lembra A Watery Day, do adorável violinista canadense Owen Pallett:

enfim, o resumo da ópera: nesse dia eu entendi minha paixão pela estética. nesse dia eu entendi meu apreço pelas coisas sensíveis. nesse dia eu entendi que a percepção de Ponge esbarra onde a minha apreende o cris das coisas. nesse dia eu entendi que precisava ler A fenomenologia da percepção, do MP, e, “qual não foi nossa surpresa quando”, semana passada, encontrei um exemplar no Beta de Aquarius [obrigada, Carlito, por comprar meus botões e inteirar o que faltava. tá muito priceless ler isso <3].

Nem ninguém entendeu
que perverso
é o mundo
que cataloga contemporâneos
por suas gerações.

Neste compêndio ficamos irremediavelmente distantes:
Você
Eu
e o filho pródigo que jogamos
atrapalhadamente
no mundo das enciclopédias.

[agosto, 2008]

E dá até pra cantar junto!

Sua partitura é composta por fragmentos de diferentes durações, superpostos e adicionados enquanto executados contra um pulso comum. São 53 frases musicais que podem ser repetidas à exaustão, e por diferentes instrumentos, pois a peça não tem duração definida no papel.

Como tantas coisas da vida, ela começa e termina no acaso de si mesma Aqui, o trio americano Bang on a Can [Michael Gordon, David Lang & Julia Wolfe] mostra o resultado sonoro da partitura acima:

Ela começa em C [dó] e pode durar de 15 minutos a uma eternidade. Só depende da animação de seus “jogadores”.

Merci <3Luluzinha<3!

[julho, 2011]

esse infinito que rebola
no lusco-fusco do teu olhar
ascende meu incêndio infantil
de afogar os planetas
e orbitar entre eles
com um gosto azul-revolto
sob a língua & a valsa
quando mercúrio toca.

É preciso, somente, dizer que a humanidade nunca esteve preparada de alguma maneira para essa questão, e que seu despreparo para a morte é apenas a própria morte: seu golpe e sua injustiça.

(…)

O intruso não é um outro senão eu mesmo e o homem ele mesmo. Não é um outro que o mesmo que nunca termina de alterar-se, ao mesmo tempo aguçado e esgotado, desnudado e superequipado, intruso no mundo assim como em si mesmo, inquietante ímpeto do estranho, conatus de uma infinidade excrescente.”

Jean-Luc Nancy em L’intrus.

Este texto foi publicado pela primeira vez como resposta ao convite feito por Abdelwahab Meddeb para participar, em sua revista Dédale, da edição “A vinda do estrangeiro” (nº 9-10, Paris, Maisonneuve et Larose, 1999).

Quem traduziu e me mandou foi o Aluisio. Fiz um simpático upload no Scribd, claro!

Só clicar aqui. Enjoy

o original era isso:

toda música francesa é meio em loop

ai que saudade
de molhar o divã,
zombar de Courbet,
ler Lacan na cama
e tornar a molhar o divã;
do boeuf bourguignon
feito no foguinho de acampamento
na cozinha de casa
antes de devorar madeleines
com aquele meu jeitinho rústico
que você adorava, mas queria consertar
molhando o divã;
saudades da sua pélvis
com cheiro de omo progress
e do desejo de sodomizar adolescentes
ou ser enganado
por um par de seios falsos,
mas mesmo assim molhar o divã;
saudades da sequência de asceses
pela experiência do corpo
que molharam nosso tempo
e o tal divã;
ai que saudade…
de querer comer garotas
e você não deixar,
de ser trancada em casa, afinal,
você e os livros já sabiam tudo
e podiam me contar;
saudades de sangrar sorrindo pela casa
de não saber o que era bom
ou ruim
e as letras choverem alegres sobre o acaso
do meu analfabetismo funcional
até você me explicar que bataille não era batalha em francês.
e eu aprender uma língua nova
e fugir pela escada de incêndio gritando:
hélas, hélas!
e antes mesmo de conseguir atravessar a rua
enxarcar-me até os joelhos.

Aqui Branka Parlic executa, com a delicadeza que merecem, as curtinhas Saltaire Melody, Sweet Chariot e Well, Well Cornelius; todas desse mesmo Pianoworks. Voilá:

Já aqui há desses recheios inesperados. Um simpático senhorzinho toca sua versão no acordeon para Cakes & Ale, composta por Skempton em 84 e dedicada ao amigo e compositor contemporâneo Christian Wolff.

Se alguém encontrar esse disco em algum sebo, por favor, me avise Ainda não achei torrent disponível ou coisa que o valha na web! Ó a capa:

Lou Salomé reins Friedrich Nietzsche and Paul Ree in front of her cart [1882]

Fotografia de Paul Ree tirada no estúdio de Jules Bonnet, em Lucerne, entre 13 & 16 de maio de 1882. Em posse de um esquivo chicotinho, Lou segura as rédeas de Nietzsche e Ree, que mancomunaram a foto depois de ela rejeitar propostas de casamento de ambos.

do sempre inspirador Jahsonic, do colega Jan Geerinck.

Oblíquo o meu olhar, gesto e o jogo
que musical desmantela em volta o espaço
e retira à carne seu subjectivo desejo
cego, visão do inenarrável, seus perfumes.

Oblíquo o meu olho e o inquieto instante
a própria luz que aponta e beija com ardor
tuas ancas de canela na oblíqua esteira
oblíqua a tua lenda, invisíveis tuas barcas

no embalo lento da monção dos sentidos,
sobreimpressar inscrevendo-se no meu corpo
oblíquo o teu olhar, o híbrido veio insaciável

como o próprio eco das vagas contra a muralha
da fortaleza, abrindo-se a meus assaltos
mudos, minerais, fragmentando oblíquo poente1

Virgílio de Lemos

uma das coisas mais legais de seguir, pelo google reader, toda e qualquer atualização na web com a palavra “Spinoza” me levou a esbarrar numa duplinha francesa de rock, Kaponz & Spinoza. risos. de cara me deparei com um show dos bonitinhos no La Gigale <3 passei um mês vivendo no prédio ao lado, sobre o Cafe la Gigale, onde moravam somente os funcionários das duas casas, os de longa data, como se fossem patrimônio daquele pedacinho de Pigalle, um que escapa pelas frestas das madrugadas ainda que tão transformado pelos anos. descia todos os dias a Rue de Martyrs em meio a muitos carrinhos de bebê empurrados por pais lindos & jovens _dizem que esse é o retrato de la nouvelle bourgeoisie parisienne_ para tomar o café “de sempre” e começar o dia daquele sempre de mentira. Voilá! voltando ao rock, bb, fui procurar saber mais sobre o tal roqueiro Spinoza, crente que ia encontrar um Pescado Rabioso francês, setentinha e tudo, a julgar pelo visual dos garotos, até, mas não.

não importa.

porque algum dor-de-cotovelista fez uma coisa muito bonitinha: um vídeo com uma música dos meninos, a única em inglês, com a maior pinta de vento-de-verão, e ilustrou com um poema do Paul Éluard que eu adoro:

SEQUÊNCIA [1]

Para o esplendor do dia felicidades no ar
Para viver tranquilamente gostos cores
Para se regalar amores para rir
Para abrir os olhos no derradeiro instante

Ela tem todas as complacências.

tradução de Eclair Antonio Almeida Filho, catei na Zunái – não sei se gosto da tradução, mas não me arrisco a fazer melhor

andei lendo muito Éluard. e Prévert. troquei um pelo outro e “qual não foi minha surpresa quando” me deparei com isto:

Lamento de Vincent
a Paul Éluard

Em Arles onde corre o Ródano
Na atroz luz do meio-dia
Um homem de fósforo e sangue
Solta um grito obsessivo
Como uma mulher que pare o filho
E o lençol fica todo vermelho
E o homem sai de casa gritando
Perseguido pelo sol
Pelo sol amarelo estridente
No bordel próximo ao Ródano
O homem chega como se rei mago
Trazendo um absurdo presente
Tem o olhar azul e calmo
O verdadeiro olhar lúcido e louco
Dos que dão tudo à vida
Tudo e não têm ciúmes
E ele mostra à pobre mocinha
Sua orelha deitada no pano
E ela chora sem nada compreender
Sonhando com tristes presságios
E olha para ela sem ousar pegar
A terrível e terna concha
Em que os gritos do amor morto
E as vozes inumanas da arte
Se misturam com os murmúrios do mar
E vão morrer no assoalho
No quarto em que o edredom vermelho
De um vermelho súbito chocante
Mistura esse vermelho tão vermelho
Ao sangue ainda mais vermelho
De Vincent já meio-morto
E qual imagem piedosa
Da miséria e do amor
A mocinha nua sozinha sem idade
Olha o pobre Vincent
Fulminado pela sua própria tempestade
Que cai pelo chão
Em cima do mais belo quadro seu
E a tempestade se vai acalmada indiferente
Rolando diante dele os grandes barris de sangue
A fulgurante tempestade do gênio de Vincent
E Vincent fica ali dormindo sonhando rugindo
E o sol em cima do bordel
Como uma laranja louca num deserto sem nome
O sol sobre Arles
Rugindo gira em torno de si.

Jacques Prévert; tradução: Silviano Santiago

maravilhas do acaso ou mera coincidência.

não importa.

eu só precisava registrar pra não esquecer… ah!

compre a sua aqui rs

um colega com dois braços e noções de ritmo.

=)

peça-gracinha minimalista que Steve Reich escreveu em 72 com o desejo de fazer uma música que prescindisse de instrumentos para além do próprio corpo humano.

dá pra seguir esse exemplo aqui:

ou arriscar uma transformance mais elaborada:

bonne chance!

Sua última trincheira, o rosto humano; local de um crime deserto
_indícios numa competição esportiva
no mesmo local
com a mesma trajetória como efeito:
a morte de um homem.

O primeiro ato seria a execução de um teste;
nenhum intérprete se insere sua própria ação.

[OULIPO sur quelques choses: W.Benjamin]